Lidé mají zvláštní vztah k dešti.
Milují jej, pokud je mírný, laskavý a umírněný. Jakmile přestane znát míru, stane se hrozbou a lidé se ho začnou bát. Také nemám rád lijáky a průtrže mračen a ty chvíle, kdy se otevřou nebesa a na zemi se zřítí bezedné splavy a přijdou povodně. To pak už není déšť. To je pohroma.
Ale jak je to krásné, když člověk vyjde na práh svého domu a do vlasů mu spadne několik krůpějí. To potom napřáhne před sebe ruku hřbetem vzhůru a s napětím čeká, co se bude dít. Několik kapek dopadne na zápěstí, zastudí to a člověk spokojeně pokývne hlavou: prší. A s radostným pocitem v srdci vnímá to hebké poťukávání na obnaženou tvář a s úsměvem roztáhne deštník.
Jak bohatá je lidská řeč!
Rozezpívá se a celá se rozezvučí, jakmile začne vyprávět o lidských citech, o proměnách dne, o přírodních jevech. Co slovo, to poezie.
Živá a nekonečně svůdná poezie.
Slyšíte, jak ševelí májový deštík? Jak něžně a laskavě hovoří o kapkách deště dopadajících na probouzející se pupeny, v nichž se skrývají křehké růžové lístky příštích květů? Jak jabloně bázlivě se dotýkají průzračné krůpěje nachových okvětních plátků probouzejících se růží, jak na svrchním plátku průzračně září chvějící se krůpěj vody, křehká ještě celá rozechvělá, jako by se bála, že skane po hedvábném povrchu a zanechá za sebou jenom tu vlhkou stopu? Slyšíte, jak šelestí kapky deště v mělkých úžlabinách mladých lístků, které ještě nejsou zelené, ale teprve se nalévají měkkou žlutí a tajuplně pak dozrávají do konečné podoby?
Kolik se toho děje ve chvíli, kdy májový deštík tiše šelestí v korunách stromů a ve snítkách probouzejících se keřů v onom pohádkovém světě královských zahrad, v nichž zbloudilá cizí princezna podobna husopasce ťuká na bránu, aby poprosila o nocleh v královských komnatách a usnula pak na lůžku vystlaném peřinami s prachovým peřím a do růžového jitra se pak budí s tělem celým rozlámaným?
Déšť vypravuje.
Déšť zpívá.
Je letní večer a nad zemí se stmívá. Drobný letní deštík rozpačitě padá do široce otevřených očí chrp, čekanek a vlčích máků, smývá prach ze stébel trávy a bázlivě hladí ňadra dívky, která jde po mezi a zpívá.
O lásce zpívá.
O milém v dálce, kde on na ni myslí.
Jde jen tak, v lehké blůzce a květované sukni. Teplý déšť jí zmáčel halenku a tu přilepil na nádherná ňadra s trčícími hroty. Krůpěje vody se jich dotýkají a stékají po chvějící se kůži. Jak jenom umějí přilnout k té teplé a svěží kůži, jak radostně a neúnavně klouzají po zduřelých hrotech!
Ach, mládí...
A pak je podzim. Šepotavé deště buší do vyprahlých listů, které změnily barvu. Jsou zlaté, rudé, ryšavé, hnědé, žluté. Déšť do nich buší až to suše praská a listy se s hlasitým zaúpěním snášejí k zemi. Každý se proměňuje v zlatou loďku, která tančí nad pramenem živé vody.
Déšť zpívá, šepotá a zvoní, vyťukává poslední telegrafické zprávy, vyhrává a ševelí až srdce usedá.
Inu déšť...
A na obloze duha!
Autor: Miroslav Kapinus
[ PŘEDCHOZÍ ČLÁNEK | NÁSLEDUJÍCÍ ČLÁNEK | NÁVRAT NA OBSAH | FORMÁTUJ PRO TISK ] |