Leckdo se diví, jak je to možné, milovat přírodu a přitom se duší tělem věnovat lovu živých tvorů. Pro mnohého člověka je nesnesitelná představa, že lovec, který loví ze záliby, lovec s duší básníka může vystřelit na zvěř. Mám za to, že každý vášnivý myslivec má nesmírně vyvinutý smysl a hluboký cit pro přírodu, mnoha lidem zcela neznámý. Pro něho začíná v lese čarovný svět, plný zázraků.
Jednoho podzimního sobotního odpoledne jsem šel klikatými chodníčky po lese. V prudkém svahu přede mnou, trochu vysunutá v cestě, stála nevysoká, esovitě prohnutá bříza, s černými pihami na kmeni, celá prostoupená slunečními paprsky, chvějící se od tepla a lehkých osvěžujících závanů v koruně - asi to byl dech samotné koruny. Doletěl ke mně trpký proud prýštícího smutku - tak může vonět jenom umírající strom - a já jsem ne sluchem, ani zrakem, ale jakýmsi cítěním přírody, které ještě ve mně neodumřelo, zachytil neznatelný pohyb a potom jsem spatřil březový lístek svítící jako jiskérka, unášený vzduchem.
Padal pomalu, jakoby neochotně, ale zároveň slavnostně, zachytával se o větve, drsnou kůru a bratrsky se přimykal k lístkům, které potkával cestou.
Čím níže se lístek snášel, tím tíže se mu padalo. Setkání s velkou, téměř už vychladlou zemí mu nahánělo strach, a tak ten okamžik oddaloval.
Nastavil jsem ruku. List jakoby pocítil její teplo, zavířil nad ní a jako plachý motýl mi usedl na otevřenou dlaň. Vydržel v klidu jen několik okamžiků. Žíly a žilky mu postupně ochabovaly, uprostřed se prohnul, tiše umíral.
Bloudil jsem očima po bříze a v její chvějící se, mihotavé, skoro neskutečné koruně jsem neobjevil ani pramínek byť unavené zeleně. Tam někde nahoře ještě nedávno žil lístek, který jsem měl v dlani. Nejmenší a nejslabší, neudržel se, nevystačil se silami, bylo mu souzeno, aby jako první zvěstoval smrt své břízy, aby se jako první vydal na svůj jediný, poslední, věčný let.
Padá list maličký a bledý. Uběhne řada týdnů a bříza při cestě, vystavená úderům přírody i člověka, se vzdálí od lesa, od světa, od lidí. Ano, stále bude stát na stejném místě, na pískovcovém ostrohu, stále stejně bude na očích, ale zároveň se odcizí a pohrouží do sebe. Až se na jaře probudí ostatní stromy v lese, ona bude dále spát svůj spánek, ze kterého není probuzení.
V ten okamžik se v nás cosi pohne. Všechno kolem nás dostává nový smysl a novou barvu. Zatoužíme se zastavit, pobýt sami se sebou, nahlédnout do svého nitra. Ale toto skromné přání je už nesplnitelné. Zastavit se je už nemožné.
Ženeme se, běžíme, kopeme, pálíme, hmatáme, hovoříme prázdná slova a velice, velice mnoho slov samoútěchy, jejichž význam se ztratil kdesi v pospíchajícím a hučícím davu, vytratil se jako drobné z kapsy.
Kdybychom se tak aspoň na okamžik zastavili, postáli, zamysleli, zaposlouchali sami do sebe, do svého nitra, do toho odvěkého panenského ticha, kdybychom pocítili jasný smutek bledého lístku - zvěstovatele podzimu, dalšího určeného kruhu života, který tvoříme spolu s naší zemí, až jednou svůj věk ukončíme pádem, ne pomalým, ne slavnostním, ale jen letmým, až urážlivě obyčejným a všedním - to se jen z davu a v běhu zase ztratí jeden spoluběžec, a dav se požene dál bez toho, aby ztrátu vzal jakýmkoliv způsobem na vědomí.
Zmlkla zem, zmlkly lesy i hory. Nebe zazářilo celou svou hloubkou, aby se v něm list mohl odrážet do nekonečna, aby se jeho obraz otiskl bez hraničnosti vesmíru, aby sama zem, tak jako ten list ne nepodobný slabému lidskému srdci lehce a slavnostně zakroužil mezi hvězdami a planetami a tam dále žil v prudkém pohybu pro nás neznámých světů.
Rozevřel jsem dlaň. List ještě žil, slaboučce dýchal propletenými žilkami, ale světlo už nevstřebával, teplo slunce už neproniklo do jeho nitra. Všechny síly vydal na neduživou žlutavou barvu a na onen krátký a věčný okamžik pádu k podnoží stromu.
A tu mne napadla prostá a všední myšlenka: když list padá a než doletí na zem a spočine na ní, kolik lidí přijde na svět a kolik jich zemře? Kolik se zrodí radostí, lásky, žalu a utrpení? Kolik vyteče slz a krve? Kolik se vykoná hrdinských činů a kolikrát vyklíčí zrada? A jak to všechno postihnout? Jak hrozné skutečnosti bytí navrátit prostotu a velikost smyslu života?
Opatrně jsem přitiskl list ke své tváři a zamířil jsem hlouběji do lesa. Bylo mi smutno, velmi smutno, chtělo se mi někam uletět. Ale kde jsou moje křídla! Vyschla, polámala se, odumřela. Nikam nepoletím. Mohu jenom zakřičet cosi srdcervoucího, odvěkého, beze slov a bez významu, zakřičet jenom nitrem, nevěda ke komu a nevěda kam němou žalobu, že neslyšně jako bledý březový lístek uletěl další rok života. Kolik jich ještě zůstalo? Jak dlouho ještě nás budou přepadat myšlenky o tajemství našeho života? A přestože nám toto tajemství nahání strach, stále úporněji se je snažíme odhalit a potom uletět neznámo kam. Možná tam, odkud jsme spadli jako živý list, co cestou přijal podobu lidského srdce, abychom plameny zachvácenou planetu vystlali zelení, umožnili jí dýchat a kvést nebo ji definitivně spálili ve slepém, šíleném ohni a její popel rozváli v neměnném nekonečnu.
Kdo nám to poví? Kdo nás utěší a uspokojí - nás, co se zmítáme a strachujeme o celý ten lidský les a v určenou hodinu na příkaz toho, co nazýváme osudem, osaměle a tiše padáme na zem?
Autor: Jaroslav Kafka
[ PŘEDCHOZÍ ČLÁNEK | NÁSLEDUJÍCÍ ČLÁNEK | NÁVRAT NA OBSAH | FORMÁTUJ PRO TISK ] |