Už v roce 1910, kdy vyšel román Stříbrný vítr, bylo zřejmé, že z anarchisty a antimilitaristy Fráni Šrámka se stal básník okouzlených smyslů, mládí a lásky. Jeho vitalistická orientace se ještě prohloubila v impresionisticky laděné hře Léto (1915), v básnické sbírce Splav (1916) a v lyrické komedii Měsíc nad řekou (1922). A tak ještě po letech - v roce 1927, kdy Šrámek dovršil padesátku - mohl Karel Čapek vyznat: "Dobře je člověku být s ním, dobře je člověku u jeho knížek; dobře je naslouchati jeho mužům a ženám. Je to svět mladé divočiny a chlapské něhy, svět horce smyslný a vášnivě čestný; plný čistoty a živočišnosti, pudově rozpoutaný, a přitom cudný. Sečtěte to: jmenuje-li se nějak úhrn toho všeho, jmenuje se mládí. Není to mládí chlapce; je to mládí muže."
Šrámkův lyrismus - ať už v poezii, próze nebo dramatu - oslovil několik generací. Pomáhal mladým lidem vyznat se v citových zmatcích lásky a dospívání a byl testem citlivosti jejich probouzející se duše. Nebyla to tedy jen ona "barevná slovíčka", kterým se trpce posmíval životem i sám sebou obelstěný idealista Jan Hlubina v Měsíci nad řekou.
Vzpomínám si, jak mě někdy v roce 1953 maminka pozvala do kina na Krškův film Měsíc nad řekou s nezapomenutelnou Danou Medřickou v roli Slávky. Bylo mi tehdy osmnáct, mamince čtyřicet osm. Oba jsme byli filmem silně zasaženi, ale každý jinak. Já jsem zjitřeně vnímal Slávčinu životní hořkost. Její předčasnou rezignaci jsem však nechápal. Maminku roztesknila Hlubinova hraná veselost a předstíraná spokojenost, protože si je spojila se svým nenaplněným životem. Tenkrát jsem začal chápat, že maloměsto - třeba sebepoetičtější - je past, v níž bývalí orlové zkrotnou, přestanou slyšet "všechny zvony světa" a svou kapitulaci si někdy dokonce pochvalují.
Podobné myšlenky se mi honily hlavou, když jsem 17. března kolem páté odpoledne spěchal Slezskou ulicí na Vinohradech do Café Illusion na literární pořad Výboru národní kultury, nazvaný Stříbrný vítr. A kladl jsem si otázku: Zní stříbrný vítr ještě dnes? A zní i pragmatickému mládí, ženoucímu se za penězi a kariérou? A můžeme ho vůbec zaslechnout uprostřed burácejících motorů a hudebního smogu? Vždyť přece jedním z předpokladů slyšení je ticho, kterého si dnes neumíme vážit.
A pak jsem uslyšel Šrámkovy milostné verše v procítěném přednesu dvou talentovaných mladých herců - Máši Málkové a Jiřího Panznera - a cítil spolu s ostatními okouzlenými posluchači, že stříbrný vítr stále zve na cestu každého, kdo nemá okoralé srdce a uši zalité voskem.
K mimořádnému zážitku toho březnového podvečera, kdy venku už nesměle přihrávalo jaro, přispěly i působivé hudební improvizace Petra Tvrdka na elektrofonický varhanní portativ a vtipné úvodní slovo básníka Karla Sýse. Něžný a plachý klasik se nám náhle zdál méně tajemný a bližší naší každodennosti.
Fráňa Šrámek si pečlivě střežil svou samotu, onen "zářící koutek,... v němž mu nepřestávalo být dvacet let" a bránil se jakémukoli vyrušení a snad i zklamání. Vždyť od prosince 1894 až do své smrti v červnu 1952 nikdy nenavštívil město svého studentského mládí, přestože na ně celý život vzpomínal a oslavil ho Stříbrným větrem, Měsícem nad řekou a třemi píseckými básněmi.
Ptáte se proč? Inu, jak napsal v předmluvě k druhému vydání Stříbrného větru: "Neběhá se po týchž nohách ulicí a v knize."
A možná se jenom bál, že už tam stříbrný vítr podruhé neuslyší.
Autor: VLADIMÍR JANOVIC
[ PŘEDCHOZÍ ČLÁNEK | NÁSLEDUJÍCÍ ČLÁNEK | NÁVRAT NA OBSAH | FORMÁTUJ PRO TISK ] |