Sešli jsme se na veletrhu. V Brně. To jsme ještě zdaleka netušili, že našim budoucím osudem bude láska k jižní Moravě a k produktu slunce, země a dělného člověka - k vínu.
Byl jsem zde s Honzou již po několikáté. Věděli jsme s profesionální spolehlivostí, jak to tady chodí. Největším úskalím bylo střízlivé zvládnutí závěrečného večera. To se světilo vše. Obchodní úspěchy, nová přátelství, někdy i lásky, a každý nabízel elixír, který byl jeho národním nápojem. Angličané whisky, Rusové vodku, Slováci borovičku, my - jak jinak na jižní Moravě - víno.
Honza rozhodl, že si pro naše překvapení zajedeme do nedalekého Mikulova. Poslechli jsme. Rádi. Proč ne? Dělali jsme to tak léta.
Ke sklípku jsme se dopachtili kolem deváté hodiny večer. Tam jsme pochopitelně nikoho nenašli. Bylo to přirozené, avšak pro Honzu žádný problém.
"Jedeme ke strýci," rozhodl samozvaný vůdce. Podřídili jsme se, radost v tom však nebyla.
"Teta, dobrý večer, kde je strýc?" ptal se všemi uznávaný mluvčí.
"No, kde by tak mohél byt, v kostele precaj," odpověděla teta poučeně.
Jeli jsme přímo do hospody. Strýc seděl u stolu štamgastů. Asi již hodně dlouho, soudě podle veselí, které tam panovalo. Pili rum. Co jiného v šenku, kde je kolem dokola tolik zevšednělých sklípků s vínem?
"Strýcu, už sme tady," oslovil ho Honza nezbytně obvyklým jihomoravským titulem.
"Áááááááá.., tak si tunaj sedni, šak nepospícháš, když už si jednů přijél, néééé?"
"Venku na mě čekají ostatní, strýcu. Též se už těší na víno," přemlouval zjevně rozjásaného strýce hodně opatrně a trpělivě Honza.
Ten si dal říct, až s ním Honza vypil po další rumové rundě.
Konečně se jelo. Sklípek byl po celodenním horku božským požehnáním. Po upocené, tvrdé dřině, v lehkých dřevěných mobilních budkách bez izolace, propouštějících ochotně krutě žhavé paprsky jihomoravského slunce, to byla nanejvýš spravedlivá odměna. Přivítal je dobrodiním chladu a manou dozrálých, extraktu plných vín.
"Tož, chlapci, jak jinák, začneme tým tvrdším. Ryzlinkem. Rýnským. Je to už archív. Už třetím rokem zraje v sudu. Neměl ani štyry gramy cukru v litru. Kdo nemá rád suché vína, tož ať radší ani nepije a drží sa sudu, aby nespadél. Voňá jablkama. Zelenýma. Nebo po lipovém květě, medově. Šak si tú chuť hledajte kde chcete. Víno je slobodné jak víra bóží. Víc než já.
"Vy nejste svobodný?" zeptal jsem se naivně. "Kdo už potom je? Svobodně si žijete, svobodně si vyberete jakého vína se vám žádá, tetině nevadí, když jste tu s námi, tak co vám schází?"
"To máš pravdu, to jí tak moc nevadí, ale máš vidět, jak škaredě sa dívá, když du do kostela. Ani jí to pokaždé neříkám. Šak nemosí šecko vědět, né?"
"A tož ochutnajte aj ten vlašák. Je to pozdní sběr. Dali mi za něho diplóm. Aj sem na něho hrdý. Vůbec sem nedoslazoval, chytnul sa na kvas sám, len tak, od sebja."
"Strýcu, vy jste génius," pochleboval jeden z nás po ochutnání.
"Já nééé, to šecko dělá slunko a táto zem. Tu rodí aj metla, když ju fajnově zasadíš."
"Strýcu, máte i neuburg?" ptal jsem se zbytečně předčasně.
"Mám. Šak dočkáj. Aj na něho dójde. Napřed mosíme ty tvrdší. Po sebě. Jak sa patří."
"Ochutnajte eště večerku."
"To slyším po prve. Co je to za odrůdu?"
"Veltlínské červené rané. Pochází z Itálie," zahanbil mne Honza svými vědomostmi.
"Néni moc výrazné chuti," dodal strýc.
"Jak to, že je to červené rané a je bílé?" pokračoval jsem ve vinařské naivitě.
"Má sice červené bobule, ale dělá sa z něho bílé víno. Nenechá sa na ních ležat, jak bývá zvykem u modrých odrůd," informoval strýc bez náznaku arogance a povýšenosti.
"A tož, teď si dajte tramín. Ta odrůda pochází z jižních Tyrol, kde je dědina Tramín. Též má růžové hrozno. Ale používá sa k výrobě bílého vína. Tak jakoj ta večerka. Enem buketem, vůňou sa liší. Je kořeněný. Hledajte tam zázvor, nebo kdo to pozná, tak japonskú višeň," vynechal tentokráte strýc poučení o svobodě volby.
"Poslední bílé. Je to neuburg. Nechal sem ho až nakonec, aj když néni tak aromatický jak tramín. Zajezte si šak napřed. Mám tu aj chleba. A v těch sklénkách je zavařená domácí slanina. Otevři ju, Jene. Já si též dám... Aj cibula je tam, ale tú si vezmeme, až půjdeme dom. Šak byste to víno vůbec nepoznali po vůni."
Neuburg byl božský. Voněl jahodami. Strýc tvrdil, že jsou to maliny. Hrozen přivezl ve dvou vagónech z jižního Slovenska. Tam též kdysi dávno doplul po Dunaji z Arnsdorfu, kde mu později postavili pomník. A právem. Vrátili jsme se k němu znova, po následném ochutnání všech červených vín - portugalu, vavřince a zweigeltriebe. Ta vína byla plná taninu. Poznali jsme to po krátkém, svíravém sevření jazyka. Vinou současných technologií tanin bezmála vymizel. Škoda.
To, co vyprávím, se dělo v době, kdy jsem si myslel, že umím pít a že uspokojivě rozumím i vínu. Už si to nemyslím. Mám ten nejhorší názor na své mladé sebevědomí. Přiznávám se, že jsem znal pouze oněch pověstných osm druhů vína: Bílé a červené, dobré a špatné, drahé a levné a nakonec zadarmo a za peníze. Až hodně později jsem vůči svému sebevědomí prosadil, že získám tolik vědomostí o víně, kolik mi ho dostupná literatura a mnohem lépe informovaní jedinci poskytnou. Zahodím hodně daleko svou nevzdělanost a začnu čerpat ze zkušeností dávných časů, protože bez minulosti nemůže být přítomnosti a bez současnosti nemůže být budoucnosti. A moje budoucnost, ta musí být poučená, umínil jsem si.
Ve strýcově sklípku jsme se poučovali s takovým nadšením, že jsme nakonec dospěli k ryze barbarské filozofické podstatě, jak s vínem nakládat: "Strýcu, vy jste geniální," opakoval Honza už asi po sté a obrátil do sebe pohárek na ex. My též. Fuj.
"Už sem ti jednú říkal, že né já, ale slunko. Bez teho by tu vinice nebyly. Nebyl by tu ani člověk, který je po celý život mosí obhospodařovat. Šecko, co tu je, je tu dík slunku. Šak pijte, chlapci. Vína je dost, a pijte aj na to slunko, a nech je ho hodně aj ve vaších životech a duších. Napijme sa aj na ty Pavlovské hory. Na Pálavu, ze kterých vyrůstá tak dobrá, voňavá zem, ta dává chuť aj bukét takému vínu. Len pijte a nekraďte to víno. Víte čemu sa u nás říká krast víno? Když nedopijete až do dna. Sú to samé dobré ročníky. Bylo dost slunka, a proto též cukru v hroznách. Aj extrakt to má jak sa patří. Dali mi za šecko dva diplómy," chlubil se tentokráte nepokrytě strýc.
"Ukažte nám je," naléhal jsem. "Máte je tady, nebo doma?"
"Tam sú, v tej složce. Šak ich dones."
Otevřel jsem složku, rozevřel dvoustránku prvního diplomu a nahlas četl první slova úvodního, Puškinova Přípitku:
Jak jiskra slunce
v jantaru
zablýsklo
víno v poháru
a mámivě
se třpytí v něm.
Přátelé,
nač si připijem?
Než prchne
mládí kypící,
na radost lásky
připít chci,
na jiskru slunce
v jantaru
a na to víno
v poháru.
Puškinovou básní o přípitku jsme udělali tečku. Bylo ke druhé hodině ranní. Nasedli jsme ztěžka do auta, které čekalo ještě padesát kilometrů cesty do Brna.
Usnul jsem skoro okamžitě. V mém, vínem ovlivněném snění, se najednou, asi pod vlivem Puškinova poetického Přípitku, vynořila jako zázrakem báseň Li-Po, kterou přeložil Bohumil Mathesius. Myslel jsem si, že jsem ji dávno zapomněl. Li-Po ji nazval Tři kumpáni. Měla svůj původ ve stejně intenzivním popíjení, jako bylo to dnešní.
Jasmínu loubí. Sedím u vína,
zve dobré druhy dobrá hodina -
a já jsem sám. V tom náhle nad strání
kulatý měsíc se mi uklání,
já jemu. Se mnou v modrý nebes klín
můj kývá stín.
Společnost poklonami nešetří -
tak byl jsem sám, a teď jsme tři.
Chce měsíc pít. Jak mám ti podat číš?!
Stín zdvihá pohár. Copak nevidíš,
že dneska za vás za oba
pít musí moje hříšná nádoba?
Co je to ale, chlapci rozmilí?
Já piju - vy jste z toho opilí!
Měsíc se motá, žvatlá ke stínu,
ten se snítkou zas tančí jasmínu,
jen já tu sedím klidně při víně,
jim připíjím a dobré hodině.
Tož loutnu sem - a píseň se mnou noťte,
pak na kutě mně, chlapci, doprovoďte,
vždyť do jedné se vejdou postele
kumpáni světlé noci veselé.
A zejtra navečer, až první hvězdy vzplanou,
u vína v loubí,chlapci, nashledanou!
"Vstávej!" Budí mne z opojného poetického snění šofér. "Jsme v Brně. Kde tě mám vyložit?"
Z polosna, z polovědomí, jsem vykoktal pohotově adresu.
"To znám, tam jsem též kdysi spal," zaradoval se, když zjistil, že nebude muset složitě hledat.
Vystoupil jsem. Rozloučil jsem se a vkolébal do vchodu vícepatrového činžovního domu. Z kapsy jsem vylovil klíč, vsunul do klíčové dírky a potichu, hodně opatrně, tak abych neprobudil nájemce bytu, jsem odemkl.
Přesto jsem uslyšel šramot. "Proč vstávají?" Divil jsem se počínání majitelů bytu, kteří pravidelně pronajímali jeden ze svých četných pokojů, v době Brněnských veletrhů.
"Co tady děláte?" ozvalo se vystrašeně.
Díval jsem se na postaršího pána v dlouhé noční košili. Právě takovou jsem nosíval v šestapadesátém roce na vojně. Šokem jsem vystřízlivěl. Došlo mi, že nejsem na místě, které jsem si letos pronajal. Vkradl jsem se do bytu, který jsem obýval v loňském roce. Majitelé již dávno nevěděli, kam mne zařadit.
"Zavolám policii," nabýval na odvaze hlas, když uviděl mou zmatenost a opileckou nejistotu.
Vysvětloval jsem, omlouval se, nevěřili mi. "Spletl jsem se o rok a několik ulic," opakoval jsem tvrdohlavě, avšak zbytečně. Nejsložitější, pro nás oba, bylo pochopit, proč klíč sedí k oběma bytům. Prostě tomu tak zcela náhodou bylo.
V tom vzájemném zmatku mne napadla spásná vzpomínka.
"Dokážu vám to. Podívejte se do knihovny pokoje, který pronajímáte. Ve druhé řadě by měla být kniha Alberta Moravii Římanka. Zkuste to. Nelžu. Četl jsem ji u vás vloni."
Šli jsme spolu. Byla na určeném místě. Posadili jsme se, pohostili mne chlebem se sádlem a čerstvými škvarky. Zasmáli jsme se té náhodě. Usínal jsem v lůžku, které si mě již dávno nemohlo pamatovat. Tak jako tito postarší, dobří Jihomoravané.
"Takoví jsou, někteří...," byla moje poslední, vděčná myšlenka, před definitivním spánkem.
Jasmínu loubí. Sedím u vína,
zve dobré druhy... na jiskru slunce v jantaru...
Nedomyslel jsem již...
Překvapil mě sen, který byl opojný jako Strýcova vína. Uvědomil jsem si ještě úmyslnou pravopisnou chybu. Ale s poklonou a kloboukem až u země je omluvitelná a nezbytná. Odpustil jsem si.
Dionýsos Vám žehnej, Strýcu. A celé jižní Moravě.
Autor: JAROSLAV VÁŇA
[ PŘEDCHOZÍ ČLÁNEK | NÁSLEDUJÍCÍ ČLÁNEK | NÁVRAT NA OBSAH | FORMÁTUJ PRO TISK ] |